Sonhos Caligráficos

It's been a while since I last wrote. And as I glue notes and printed faces in my yellow notebook, the year passes in front of my eyes in flashes. Smiling eyes and green hoodies, apple pie with cinnamon, a run to the top of the mountain. Unpacking and packing again, little gifts, chocolate with love notes, deep late night conversations. Tea with honey, rainy days, nervousness before coming on stage, poem writing. Deep blue eyes staring into mine on a Sunday afternoon, a slow waltz to a french song in a room lit by fairy lights. My glued remembrances will never be enough to pin down the moments that flood my mind. Nor will they hold the people that co-created such memories, some of which I already lost, other who will soon be gone... In a place like this, one learns a lot about the transitory nature of relationships. And in a general sense, of life: in a 24/7 constantly moving world like ours, what stays for long? I don't mind if the answer is nothing. Because in gluing little

Chove em Dilijan. Nossa protagonista está molhada. Lá fora, cinza como se fim de tarde, ainda que meio de dia. O verde exuberante, como se torna apenas quando a água toca a paleta de aquarelas. A terra escura, profunda e maleável, tornando-se lama, tornando-se barro, tornando-se vida primordial do ser humano. Nas pedras, matéria prima dos edifícios, matéria prima do chão e dos caminhos que levam de um lugar a outro, a chuva se infiltra nas quebras entre os fios e se perde nas profundezas da terra. Pedregulhos molhados são chutados pelo caminho, e encharcada a ponta dos sapatos, a cada vez que se levanta para um passo, joga um pouco de água no caminho logo à frente. É bonito, o mundo lá fora: cheio de chuva, cheio de vida. E embora a chuva seja tão fria, nossa protagonista caminha apenas com seu lenço azul - azul brilhante, como se torna apenas quando tocado pela água - enrolado na cabeça, cobrindo pescoço e ombros. Leva também um casaco preto, grosso, feito de lã; um casaco de inverno,

I could start by saying that it hasn't been a day since that night that I didn't have you in my mind. Even though constant thinking of someone tends to be a hint of feelings, I don't think it constitutes love. I could also say that I've written countless lines about you, some of them embedded of a poetry that I can't recognize as my words: I was probably inspired by the wonderful forces of the universe. Even though I tend to write about people and things I love, I don't  feel that constitutes proof enough  just yet.  I could talk about countless little things that make my day, about how I shiver when looking at your picture and can't help myself but smiling, about how kindness invades my chest whenever someone pronounces your name. About how sweet this name sounds, like music to my ears, like honey to my lips. About how I always try to bring you up in conversations just so that I can say how wonderful you are. About how I feel so grateful for what you

Tinha 19 anos então. Foi a primeira vez que sentiu-se acometida pela terrível pontada da solidão. Antes, nunca: já que mesmo em seus dias de vagar silenciosa pela casa vazia, sabia reconhecer nos matizes das cores e em seus objetos o amor que se lhe demonstravam. Antes, sempre; mas naquele dia, não. Não estava sozinha, tampouco silenciosa. Murmurava consigo mesma as inexoráveis fórmulas que, geração após geração, insistem em perturbar os acadêmicos. Ao rondar como de costume os cômodos da casa, antiga e fria como o cheiro das coisas emboloradas, subitamente sentiu-se só.