Sonhos Caligráficos

Seus olhos verdes que sempre me convenciam a fazer o que você queria ainda brilham no sol. Por mais estranho que eu tenha achado antes, agora gosto do seu cabelo. Às vezes eu lembro de uns momentos avulsos, biscoitos com suco e apostilas (que não estudamos), guaraná Jesus e bolo de chocolate. Lembro também do suco Do Bem, das músicas que você punha pra eu ouvir (admito que gostei de várias) e dos pedacinhos de letras que você dizia e sempre se aplicavam tão bem à situação. Odeio perceber o quanto você influenciou meu gosto musical, eu que me orgulhava de ser tão independente. Odeio saber que eu comecei a discussão. Odeio não saber o que aconteceu com o seu ex e se você está bem. Eu normalmente gosto de usar palavras pra resolver tudo, e quase nunca acho difícil falar das coisas. Das coisas da escola, talvez, ou de história, mas de como tá tudo errado sem seu abraço de bom dia eu simplesmente não consigo. Não dá pra voltar no tempo e mudar o que já foi. O que a gente planta, colhe

Eu sempre gostei de sonhos. Gostava de sonhar alto e nem me preocupar se era possível (até hoje acho possível um conceito muito relativo). Queria ser escritora. Enquanto crianças, ninguém  maltrata nossos sonhos. Ninguém nos diz sobre mercado de trabalho, valores, empregabilidade, "vai morrer de fome", a não ser que seja muito malvado. Sonhos infantis são inquestionáveis, e ponto. Mais tarde um pouco os outros começam a opinar. Muitas vezes sem perceber e em outras crentes de estarem contribuindo para o nosso bem estar, martelam desejos e moldam sonhos em formas pré-fabricadas, ou ao menos tentam (minha escritora interior persiste). Até que, em algum momento, sua mente absorve todas as ideias já semeadas e começa a se questionar. E então (oh, dor!) nós jogamos fora alguns dos nossos sonhos. Ou os encaixamos dentro de novos planos, melhor recebidos pelos outros e mais condizentes com o futuro que queremos. Mas o sonho é combustível humano, e costuma voltar com força total.